Мы часто думаем о том, чего нет, о том, чего не стало, исчезло, кануло в неизвестность, умерло. Мы в агонии собираем осколки разбитых грёз и режемся об их края, не понимая, что они никогда не соберутся. Печально осознавать истину сказанных слов, будто бы тебе всажают нож в сердце. И ты, жадно ловя кубами воздух, задыхаешься в собственной крови. Ты безумен, раз не можешь понять простых истин. Ты одержим, раз прошибаешь постоянно одну и ту же стену, которая разрушаясь, вновь воздвигается и встает перед тобой так, как ни в чем не бывало. Можно и дальше продолжать этот водоворот мыслей, ссылаясь на внутреннее одиночество. Можно и дальше вести этот диалог с самим собой, слушая стук умирающего сердца...




И всё это ошибка... Сплошная ошибка...